J'ai grandi sous le regard inquisiteur des autres. Mon corps ne m'appartenait pas complètement, prisonnier du silence coupable de ma mère. M'obsédait sa réplique habituelle à l'adresse des gens curieux de mon infirmité: «C'est de naissance.» J'ai répété cette phrase à mon tour jusqu'au jour où s'est imposée l'écriture de ce récit.

Quand j'écris, je ne suis plus seul: le moi se multiplie. Me voici face à un être qui se démasque et se défait de son propre théâtre.

Ma vie s'ébauchait dans l'imparité. Elle se poursuit dans une équation où l'effroi de mourir entretien l'énigme d'aimer.